No sé qué vivo esperando
o tal vez nada ya espere,
pasa el viento, la nostalgia,
la luz, los fantasmas recuerdos.
Pasan mustios los amores
olvidados y otros llegan
como fingidos cantares,
pasa el tiempo ilusionista.
Entra el ave del dolor
se posó sobre el librero
y la sombra en los portales.
Pasa el polvo, el sueño, todo,
el goce vano y la vida,
“nada más, y nada más”.
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