vuelan sobre nuestro deteriorado amor,
presienten en el aire aromas residuales,
los indicios de comida que quedó fuera del frío;
antes posaban detrás de nosotros
cuando intentábamos la fotografía
de amantes felices por la ciudad;
yo te recordaba una vieja estrofa de Poe,
después enterraba un beso en tu frente
que ahora me resulta siniestro.
Los cuervos de Bissau
se posan sobre mí con sus purpúreos plumajes,
me entierran los implacables picos.
Extraen del pecho una pulpa amorfa
que alguna vez fue un corazón.
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